Tras la línea enemiga, se esconden los desterrados. Personajes olvidados a intención para hacer más llevadero nuestro camino a ninguna parte. Todos los mortales tenemos a un desterrado en campos de concentración, no le ahogamos en gras lacrimógeno ni le sumergimos en nitroglicerina. Nos limitamos a trazar una línea, roja o blanza, entre ambos con la espeanza de que se arremoline en su veneno y agonice en silencio hasta desaparecer. Cuando creemos que hemos apartado al desterrado de nuestro camino damos el primer paso, correr. Escapar como si de Lucifer se tratase, despavoridos, nos escondemos en senderos perdidos entre columnas vegetales y cubrimos nuestra vida con las manos. Como bebés, sollozamos de miedo. Incluso los fuertes tienen desterrados, sobre todo los valientes que creen en castillos de arena con princesas en bikinis y martinis en vez de vino.
Más adelante conocemos a personas con jorobas que superan al Guasimodo. Esta gente carga con todos sus desterrados, cada una de esas fieras en llamas sonríen de un modo inquietante mientras lucen una dentadura perfectamente afilada con la última esperanza que deboraron.
Yo soy del tipo C, una joroba del tamaño del Empire State sin retorno, me gusta cargar con mis fieras porque ellas cargan conmigo sin réplicas. Me comprenden sin necesidad de comunicarme y las quiero porque gracias a ellas soy alguien que mira bien por donde pisa a falta de una vista panorámica, no sé si me explico.
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