... Un títere.
En absoluto sería un contratiempo ir al son de alambres atados a mis muñecas, que hagan sangrar mi piel, si con ello consigo bailar en el escenario de quien sea que haya tomado las riendas de mi vida. Lo haría porque hay un detalle que no ha todos se escapa, seré yo quien elija quien o quienes tomarán semejante experiencia. Haré aquello que me pidan sin agredir a mi dignidad o mis principios. Dejaré que me cuenten cuentos que improvisen tras la última palabra mencionada, siempre y cuando mi orgullo no me convenzca de lo contrario y los prejuicios sean meras voces sin alicatar.
Para mí no sería una vergüenza vestir trapos viejos, holgados y algo rotos si con ellos me veo apetecible para atraer a las víctimas incoherentes. Mucho menos me sentiría degradada por mostrar dientes puntiagudos con el fin de inyectar ponzoña en todas y cada una de las palabras que pronuncie. Pintaría al fresco mis ojos en un superficial color negro, que no deje pasar las sospechas, la luz ni el dolor y que evite la salida a mis propios sentimientos para empezar a correr con la única idea de hacer que la tinta se derrame en desordenadas gotas por toda la madera astillada que me serviría de escudo contra aquel que quiera arrancarme como si de una rosa silvestre me tratase.
Claro que me gustaría ser un títere de aspecto macabro y atrayente, de ojos opacos y boca dudosa, de manos heridas y ropa desvencijada, pero tendré que conformarme con ser una humana más en este plantea.
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